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Crônica do Dia – Diário – Por Whisner Fraga

Whisner Fraga
Whisner Fraga é escritor

Anoto o título, ano de lançamento, diretor, atores principais. Sei que é inútil a anotação, já que não escrevo um resumo nem nada mais sobre o filme.

Mas continuo anotando.

O poeta me perguntou quando sairia do hospital, se sexta. E saiu na sexta, morto.

O poeta sabia de cor as histórias que lia e as que assistia também.

Meu diário é um apanhado de lembretes, mas eu nunca leio as datas que passaram, pois não gosto de lembranças.

Anoto a data e, às vezes, cinco linhas resumem tudo. O dia foi muito mais do que essas linhas, mas ainda tenho dificuldades em traduzir a dor.

Mesmo que eu saiba que a dor poderia ser esquecida em uma dessas folhas de papel pólen 90 g.

O poeta queria ser o primeiro a falar, já que dali a pouco todos estariam bêbados e poderiam não entender a poesia ou sequer prestar atenção ou.

Anoto a noite em que estávamos seguros no bar enquanto um ciclone assoprava vidas em outro continente.

Anoto a notícia rápida da tela de um celular e as mensagens no grupo da família e o álcool que escorre de meu cérebro até o sono de cinco horas que não tardará a me fazer companhia.

Não sei se há qualquer desses temas em meu caderno.

O homem espicha o pescoço e quer saber sobre a caneta que uso para rasurar o que não pode ser pronunciado em uma noite em que me lembro do filme e que gostei do filme, mas nada além disso.

Tem hora que eu queria serrar as costelas e expor a tortura latejando lá dentro, o sangue esparramando desencanto pelas artérias camufladas na pele, tem hora que eu queria escrever sobre isso, mas não posso.

O vendedor me estende o disco de Joy Division com seu semblante de compaixão, já que preferia não entender por que alguém levaria para casa um disco com músicas tão tristes.

Eu anoto tudo isso para esquecer.

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